Pronúncia

Algo começado, não sei por que lado

paralelo à algum plano, como restos lançados

ao fardo temido de conter puro engano.

Sou retrato rasgado, desmilinguido

sitiado em qualquer canto, sem dimensão

num deslize insano de cavaco e soprano.

Enfadonho e “desritmado”, aforismo da aparência de ser

um legado ligado ao instante, tão adergado

como primeiros versos decorados no delírio de bar qualquer.

Fingir ser poeta é melhor do que sê-lo, afaga um ego pungente

floreado por vividas cortesãs, a arar o jamais germinado.

E na fantasiosa solidão de um quarto, desligado de tolos recados

  nesse esforço escavar profundo poço

em rocha com plumas e afagos;

essa odiosa ilusão, causa profundos espasmos

na dileta ausência do escárnio.

É quase um pecado externar essas vis lamúrias,

em palavras que só decretam amor abjeto

apenas o desejo de tê-lo, pueril, pleno e concreto

e quem sabe, demarcado no profundo inverno que me resta,

na herança que fui, como pronúncia e esboço.

gianovik

Ecos

 

A perda é sempre inevitável.

Estamos aqui, diferente do que pensamos, pra perder.

Até o mesmo o tempo desperdiçado, a ineficácia das atitudes, as lamúrias que não produzem fatos, não impedem o caminho de aprendizado, cedo ou tarde, todo vivente terá a lição que precisa, seja numa vida de esforço e perseverança, recebendo as dádivas de conhecimento em doses homeopáticas, seja numa escalada de ócio e desperdício sem precedentes, esse já medicado ao final em doses descomunais de sabedoria.

A vida é um presente, um presente único, onde não há vitoriosos.

Por que a grande vitória reside numa trama muito mais intrincada e elaborada, e essa vitória é que sinto ecoar em tons estranhos no meu íntimo, afirmando categoricamente : " - Não existe nada lá fora para ti". Por que o que importa, o que vale mesmo e o que vou levar como herança é aquilo que está dentro do meu ser. O que seduz é o que está na minha, na nossa bagagem espiritual. As "coisas" adquiridas não são vitórias, são meras consequências do prodígio em “emular” situações explicitamente fugazes. A vitória é uma jornada de tropeços, mas que sempre te arremessam em linearidade ao encalço dela. Penso sempre que se tivesse tido uma existência com total ausência de erros e fracassos, que tipo de ser arrogante e presunçoso não seria. Seria menos do que humano, mais próximo de um Hitler do que de um Gandhi.

gianovik

 

Contornos

Eu queria escrever ... escrever como antes,

 como quem não sabia pelo que escrever,

 e entoar cada sílaba como sinuosa :  poesia,

 sempre em breves instantes. 

Eu queria escrever, circular cada letra,
 empilhar as angústias num rodapé bem distante,
 quase dobrado, malfadado, 
como não visto antes, por si só : ilegível.

Eu queria saber, não lograr nem sentir, 
repicar meus sentidos na penumbra, 
cada letra esculpir a renúncia por ter, 
seus predicados perdidos; 
banidos : desfilar tal qual pena, 
que desenha sem traço nem falha, 
sem linhas quebradas quiçá reticências.

gianovik

O último poema - Manuel Bandeira

:-) Quem sabe sonhar um dia escrever e dizer tanto com tão pouco ... 

"Assim eu quereria meu último poema

Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais

Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas

Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume

A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos

A paixão dos suicidas que se matam sem explicação."

( Manuel Bandeira )